A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Gelman, Arte poética
¿Y si la poesía
fuera
un deambular
por esos caminos
oscuros o iluminados
o verdosos?
Y si la poesía fuera
esta tristeza, esta alegría
este sentimiento amargo o gozoso
siempre un tanto ajeno
siempre un tanto cercano
siempre
tanto
un
?
pero como la poesía es palabra
pero también es sangre
pero también es grito
pero también es silencio
pero
también
es.
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